Творчество

На главную »

 

Я пил, как пьяница…

Я пил, как пьяница
Багрянь цедит портвейна,
Ветвей маслин, акаций, слив
Пурпурную густую смесь,
И наблюдал благоговейно,
Как входит в сердце синий неба бес.
И протекал зеленый с моря холод,
Теряясь колко в рукавах,
За мой неплотный, неподнятый ворот,
И голубей незябнущий размах
Парил.

Я был,
Как  лампа с плотным абажуром –
Под куртки кожурою бурой
Неяркий содержал свой свет,
Не понимая, что не в ткань,
А в это утро я одет.

 

Оставить комментарий

Name*

e-Mail * (will not be published)

Сайт

Рубрики

О творчестве

Начал писать в начале девяностых, в маленьких блокнотах которые были похожи, по моему мнению, на книжки с волшебными заклятьями. И писал «в стол» до тех по пока не понял, что готов отвечать за написанное, и когда пишу, вначале понимаю, не то что я хочу сказать, но - для чего. Начал писать, потому что начал для себя формулировать мир.
Если могу не писать, не пишу. Когда не могу не писать, пишу. Важен результат, и если мне нечего писать, если я понимаю, что могу не писать, то я и не пишу.
Пишу иногда три минуты, иногда шесть часов, но у меня не всегда, вернее почти никогда не бывает шести часов на то чтоб писать. Я обдумываю часто все, что хочу записать, когда еду на мопеде, или сижу в школе в инструкторском закутке.
Потом записываю в один, два, двадцать приемов