Я пил, как пьяница
Багрянь цедит портвейна,
Ветвей маслин, акаций, слив
Пурпурную густую смесь,
И наблюдал благоговейно,
Как входит в сердце синий неба бес.
И протекал зеленый с моря холод,
Теряясь колко в рукавах,
За мой неплотный, неподнятый ворот,
И голубей незябнущий размах
Парил.
Я был,
Как лампа с плотным абажуром –
Под куртки кожурою бурой
Неяркий содержал свой свет,
Не понимая, что не в ткань,
А в это утро я одет.